Poesía Dominical después del apocalipsis literario.-

Estoy enfermo, tengo una gripe de mierda que me tiene hace un par de días tumbado en cama, pero eso no es tan importante, estoy enfermo de verdad, tengo un cáncer de tinta fulminante.
Escribir para mí es una enfermedad, tomar una pluma y escribir es para mí tomar una navaja y cortarme la piel.
No escribir es una enfermedad para mí también, irme a la cama todas las noches y escribir 100 poemas malditos todas las noches, los mismos escritos en mi cabeza que jamás se van al papel. Es como un maldito cálculo renal literario. Piedrecillas de letras que tapan las arterias en mi cerebro y me causan insomnio.
No se puede estar tranquilo siendo yo.


Quimera.

Quimera de Octubre, de noche me espías,
apagas las luces y apareces de guía.
Robas mis secretos, los pasas por tuyos,
te nutres de sueños, espera y orgullo.
Me guiñas el ojo cruzando el espejo,
me dejas de idiota besando el reflejo.

Cuáles son tus templos, Quimera ?
Mis dudas, mis ansias, mi espera ?
O me apuñalas o me besas.
Quimera, Quimera, Quimera.

A veces me quieres y otras me ignoras,
a veces rehuyes y otras me imploras.
Mi amarga mitad, mi dulce compañía
haciendo camino llegará el día
que de tanto andar y voltear esquinas
a boca de jarro se tope tu vida y la mía.

Eres tempestad y eres calma
como el beso mío del alma.
Eres de niebla y de pecas,
Quimera, Quimera, Quimera .-

I'm spinning... Oh I'm spinning.-

Tengo una pena negra que me oprime el pecho.
Tengo la urgencia de la diligencia que nunca haré.
Tengo la llaga al costado que sangra al caminar.
Tengo la convulsión febril viva en mis pálidas mejillas.
Tengo medio corazón borracho para poder despilfarrar.
Tengo 100 poemas malditos y ningún papel que llenar.

Y no tengo nada.

No tengo más que el sabor viejo y oxidado de los labios que alguna vez me robé.
No tengo más que un Mundo B, con un archivador lleno de sueños difusos y excitantes.
No tengo más que el cuerpo fatigado simplemente por los intentos de hacer algo.
No tengo más que el olor de los sueños impregnados en cada botón de mi chaqueta.
No tengo más que un rompecabezas de vidrios cortados que no puedo armar solo.
No tengo más que una pila de versos sin ton ni son que se repiten hacia abajo.

Y tengo todo lo que necesito.

Porque no necesito comprensión.
Porque no necesito abrazos.
Porque no necesito apoyo.
Porque no necesito salud.
Porque no necesito dinero.
Porque no necesito al que llaman eterno.




Porque no necesito nada no tengo nada y tengo todo lo que podría necesitar si no te tengo a ti.

De nada nunca hay restos y eso es lo único que a veces me hace temblar, amor.











Estoy girando... Uohhhhh estoy girando...

... Sigo girando...

Poesía Dominical.-

Domingo de nuevo, y en la semana no subí nada...





Salud.

A los escoseses por el whisky,
a los egipcios por la cerveza
y a ustedes por la mesa,
os digo gracias.

No tengo nada más de que alegrarme.

Cheers !






Estoy con la mierda hasta el cuello.
Estoy seguro que se puede estar peor... pero es difícil.

Adonde quiera que mire veo desorden, malos entendidos y caras largas.
Caras largas de gente fuerte que pierde otra vez.
Falta gente dura, que no gane por empuje, gente que no gane, pero que al menos no fracase.

Ahora entiendo cómo es que las ciudades se vuelven grises.
Son esta clase de historias las que merman el iris del hombre y terminan socavando los colores de los muros, de los parques, de los autos.
Y todo se ve gris.


No quiero ser llorón, esta no es una queja.
Vengo a sacudirme el barro de las narices y de las rodilleras, nuevamente.
Pero que cabrón debe ser el maldito que ve el equilibrio en el mundo.
Siempre peleando a la contra en cada lado al que fui. Y probablemente pelearé a la contra a cada lado al que iré.

Es un trabajo duro este, esto de bancarse el lado vacío sin recibir un palmazo desde el lado lleno; pero alguien debe de hacerlo.

Y como dijo el filósofo Nacho: Pero ¿qué más da?, mejor nada que esta odisea, y si existe un más allá, pues bienvenido sea.-

Poesía Dominical.-

Nuevamente hoy es Domingo, tiempo para mi poesía dominical otra vez.
El día de hoy traigo un texto llamado "Lágrimas de Mujer".


Surgió un día que iba al trabajo, en la micro. Debe haber sido un día cercano a la última semana de Febrero.
Yo iba sentado en el tercer asiento del lado izquierdo, mirando a la ventana. Cuando de pronto, a la altura de República se subió una mujer, de aproximadamente unos 25 años. Se le veía con energía, con apuro. Se sentó en el primer asiento de la fila izquierda, mirando a la ventana. En el segundo asiento no había nadie, así que ibamos de frente el uno al otro.
Me pareció singularmente atractiva, era de tez clara y pelo castaño claro, largo. Su rostro era proporcionado, su mentón afilado y sus ojos verdes, y encima de todo su rostro, pecas.

La micro partió y ella miraba todo el tiempo por la ventana.
A la altura de Moneda se quebró. Miraba; aparentemente; el césped del patio de Gobierno y por el lado derecho de su cara rodaban las primeras lágrimas. En ese momento me pareció la mujer más preciosa de la Tierra.
Yo llevaba un paquete de pañuelos en el bolsillo exterior de mi pequeño bolso, quería facilitarle uno, pero a pesar de estar a medio metro se veía demasiado inalcanzable para un perdedor como yo.
Finalmente en Católica le extendí el brazo con el paquete de pañuelos. Su maquillaje estaba comenzando a correrse demasiado, y ella con la manga de su blazer lo único que hacía era esparcirlo.
Se inclinó un poco y forzó una mueca de sonrisa, para agradecer el pañuelo.
Una sonrisa fingida con una lágrima colgando en la comisura derecha de su labio.

Yo me dí por pagado, ella no dijo nada, no volvió a mirarme y en Baquedano tocó el timbré y se bajó.


Lágrimas de Mujer.-

¿ Habrá algo más provocador
que una mujer llorando ?
No sé si soy yo el enfermo,
pero me excita.
Es un instinto, casi un reflejo,
por protegerlas, o amarlas.
O aprovecharme,
no lo sé.

Cuando veo esos ojos
empañados,
El maquillaje
corrido.
La nariz
roja.
Siento ese deseo imperante
de ofrecerles un pañuelo,
un abrazo, un beso,
un anillo, una casa
con un gran patio,
un par de hijos.
Y un perro que corra
por el gran patio.

No sé.
Debo ser yo el enfermo.-


Así nomá po.
Por el momento no hay más espacios, así que hasta el Miércoles de Plan Z sería

Adiós.-

Jueves Multimedia .-

Hojojola, es nuevamente hora de otro Jueves Multimedia, sí señor.
Ya que el Jueves anterior no subí video porque me dediqué a hacer una especie de reseña con respecto al tema de Sexo vs Amor, este Jueves les traigo terrible video.

El video trata de una rutina de magia, del renombrado mago Shawn Farquhar, la rutina presuntamente se llama Shape Of My Heart, sí, igual que el tema de Sting. He aquí la magia.
Para entender la maravilla del video es necesaria [No del todo] una comprensión del idioma Inglés. Pero como yo soy un weón muy considerado, les traje el video subtitulado en Portugues. [Estaba en Español pero los subtítulos no eran tan eficientes y eran muy toscos, además el portugues también es comprensible.]
La gracia acá es que el cartomago en cuestión, realiza sus trucos en base a lo que dice la canción.

Por si las moscas y a prueba de idiotas voy a hacer una aclaración.
*Diamonds = Diamantes
*Hearts = Corazones
*Spades = Picas.
*Clubs = Trebol.
*Jack = Jota.
*Queen = Reina.
*King = Rey.

El video es uno de mis favoritos. El tipo es un Crack, y el tema es fantástico.

Enjoy !

Miércoles de Plan Z !

Wena wena, se viene el segundo Miércoles de Plan Z !
Con uno de mis capítulos favoritos ! Se llama "El Cafecito"
Ahahah, me causa tanta risa. El histrionismo y la desfachatez con la que hacen humor estos tipos.
Imaginate un programa así ahora. Uno que se burle del gobierno, de la sociedad, de los problemas, y ridiculice los vicios de nuestra sociedad xd
Un humor distinto, más inteligente.
Me paso por el OGT a Los Improvisadores y El Club de la Comedia !

Con ustedes el "cafecito" !
[Sorry los pixeles]

Poesía Dominical.-

Bueno, tal parece que al fin establecí un buen espacio y hasta con nombre.
Los domingos me reuniré frente a mi chimenea mental, el café y el recuerdo y les traeré un poema o algún escrito hecho por mí, cada domingo.



Y como es la inauguración oficial de nuestra Poesía Dominical, el poema viene dedicado a uno de mis motores: El Café. Mezclado con un poco de recuerdo.


Un poema corto, preciso, sin verborrea filosófica ni aliento a whisky. Sólo un poco de sabor a "café".

Café.-

Me gusta mi café oscuro,
espeso y aromático.
A veces lo corto,
me gusta sentir
la burbujeante espuma
en mis labios
cuando lo bebo.

Me gusta mi café amargo.
2 cucharadas de café,
2 cucharadas de azúcar.
Así queda un pequeño pozo negro.
Sin fondo, en mi taza.
Amargo.
Con olor a traición, y sabor tostado.

Como sus besos.-


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